Tudo em mim se vai Tudo o que é meu E tudo o q'eu poderia ter sido Inclusive o que eu sou. De mim apenas fica Um pouco do que fui E um tanto do que serei (do que, na verdade, penso em ser) Já não tenho medo de me perder Mas 'inda me procuro a cada instante Por isso escrevo como quem joga Palavras ao vento, Conchas ao mar, Areia no deserto... Sou isso mesmo E nem mesmo sei quem sou No espelho me desconheço, As águas não me refletem, O fogo não ilumina Nem tampouco aquece. Sua voz ainda assusta Seu nome tange os signos Mas não encontro eco na memória. Todavia, persiste. Assim, a sua ausência é tão concreta: Às vezes desencontrada Outras, jamais acontecida. Talvez eu explique, Talvez não entenda, Contudo, esta é a minha vida.
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Autopsicografia, de Fernando Pessoa
Poética do puro e do profano
I
...Às vezes escolho um beco sem saída
Mas não há sempre becos sem saída
Nem tristeza que perdure
Nem felicidade infinita.
*
"All the bridges that you burn
Come back one day to haunt you".
(Tracy Chapman)
II
Sou o operário das letras
- Imagino-me assim;
Faço com tal:
Fabrico ilusão, sonho e ideal;
Instinto? Revolução.
Sigo esta trilha
e acho que é essa a minha natureza.
*
"Everybody sing we're free, free, free".
(Tracy Chapman)
III
Procurei respostas para algumas situações...
Respostas não encontrei em frases
- encontrei-as em seus atos.
Telefonei: será que ainda alimento esperanças?
Acho que regresso ao passado e talvez seja tarde
Porém não acredito que seja - tudo mudou.
Escrevo como se depusesse em um grande julgamento:
Os versos que fiz para os meus camaradas foram sinceros;
Os versos que fiz para a minha amada foram sinceros.
Sinceros foram os versos que não ousei fazer.
Estou pensando em novas frases com velhas palavras até.
Quando preciso com urgência tudo desaparece.
Meritíssimo, não sou poeta, não sei escrever.
Pode ser que eu tenha transmitido essa imagem,
só isso,
só...
*
"Mal sabe a criança dizer mãe
e a propaganda lhe destrói a consciência".
(Eduardo Alves da Costa)
IV
Tudo bem, digamos que eu seja realmente poeta.
Brincando de se passar por hermeneuta,
ou astronauta
das palavras
dos sons citados
sem ritmos, dos
fonemas, dos planos
dos filmes dos cinemas...
Pouco (ou nada) importa a esta altura.
V
Mas sou, som sim o poeta
- o poeta do apocalipse, da beira do precipício
fazendo das letras o meu
ofício
e o meu vício.
Sou a coisa podre
remoendo o treco nojento que revira o bagulho escroto
à procura do nauseabundo odor das palavras.
Sou o seu nada
o êxtase da indiferença retorcido ao nunca;
o ser misterioso que ao lhe ver passar ao seu chão
junca.
Sou o poeta
do
fim do milênio.
Vejo as casas que transmitem ideias
serem destruídas,
Vejo as casas que abrigam os mortos
serem destruídas,
Vejo a poeira se erguendo
enquanto o concreto vai caindo.
Tentei. Tanto quanto tive tempo.
Trespassando horas e toneladas.
Tudo: multiplicado pelo vazio absoluto
E, em meio a tanta magnitude,
em meio à gravidade da situação.
ainda posso ver uma criança sorrindo.
Eu sou o poeta e não o profeta.
Tenho o alfa e o ômega - o início e o fim -
não em minhas mãos
mas em minha imaginação.
*
"A vida nós a amassamos em sangue
e samba
enquanto gira inteira a noite
sobre a pátria desigual..."
(Ferreira Gullar)
VI
Epílogo: Os corpos em chamas na noite tranquila...
As cinzas no céu, carregadas pelo vento
para repousar no mar:
Cinzas da poluição fabril
resultada da ganância febril.
*
"You in your fancy
Material world
Create in your image
A supreme god
Your virgin mary
Your holy ghost
Claimed to be purê of heart
Have hands are stained with blood"
(Tracy Chapman)
Palavras
1 – É necessário dizer Preciso dizer-te Esta noite, somente Uma palavra-chave Abrir as portas do mundo E somar cada estrela De todas as constelações E multiplica-las por cada gotícula De água das nuvens desse inverno... Preciso dizer-te, celeste É o espaço sideral Porta e chave do Universo. Invadir, já, o planeta Da constelação de mesmo nome E alcançar um pedacinho De um sonho e de uma vida E multiplicar, multiplicar Por todas as ansiedades E por todas as esperanças... Preciso dizer-te, Aurora É mais que a luz da manhã; É pura sincronia Dos versos divinos Concretizada (em vão) Pela necessidade De efeitos naturais Para acordar os seres humanos... Estender, pois, a mão Sem luva que derrube Ao escapar, Mas estender a mão nua, Sem segredos a esconder. 2 – Perspectivas Preciso dizer-te Que já estamos sem tempo E há tempos estamos distantes. (Uma palavra em desespero percorre meus pensamentos) Preciso dizer-te Que temos, ainda, alguma chance E as alternativas foram abandonadas. (Uma voz suave alucina minha alma) Preciso dizer-te Que os planos foram queimados E, mesmo assim, lutamos.
É Preciso Não Esquecer Nada
La-Marca
De repente estamos mortos…
O pão
que a gente come
A água
que a gente bebe
tem
o
doce
veneno
do
sistema Continuar lendo La-Marca
Deixo
Deixo isso pra lá; coloco aqui, ali, acolá. Espezinho e mudo o caminho, distraio o pensar salgando o corpo no imaginário mar; Deixo isso, deixo aquilo... Deixo tanto que já nem sei quanto me deixei pelo ladrilho. [M.S.]
Fora do tempo
Sem o susto de cada dia o homem não vive.
Não pode com a certeza do fim ou de um recomeço sem tréguas,
Com o imediato silêncio no instante que chega - e passa,
Com o sopro do vento que traz uma gota de chuva,
Com a maneira certa de falar ou de se portar à mesa...
Não pode com isso, muito menos com aquilo.
Com uma fonte de desejo à frente e uma moeda que falta,
Com o futuro que se esgarça a cada ação planejada
- como areia que se esvai numa intenção esquecida.
O homem não pode consigo.
Vê a estreiteza das rochas e insiste no naufrágio,
Abandona-se à sorte para deleitar-se com a paisagem.
Quando se dá conta, já foi, sem nunca ter sido.
[M.S.]
2018
Prometo não dizer nunca; e de prometer jamais me contrariar - nunca antes, nunca depois, sempre agora... Um instante preso dentro de uma garrafa opaca e sem tampa; Um instante pronto para ser bebido até a última gota,direto do gargalo para a garganta. Prometo escolher só as palavras erradas - as mais rotas, irregulares e inexatas Para que todos os sentidos sejam possíveis, Para que nenhuma palavra seja sentida, mesmo que linda e tudo seja incompreensível e ao mesmo tempo cristalino como o brilho de uma sinapse em seu ápice, no instante em que finda. Prometo não dizer prometo e não arrancar da pele a flor, à flor da pele, quando exausto, num silêncio incauto e ao infinito, soltar um grito em série. Prometo não dizer mais nada Prometo não guardar segredo e ainda (o que à memória agrada) - prometo não esquecer do medo. [M.S.]
Vão-se os anéis…
O dia que vem chegando, As palavras que disse sem pensar, As consequências inevitáveis, A impulsividade contagiosa de meus amigos.. Somado a tudo isso: a esperança perdida. Salvar o homem? Para quê? Ainda assim, persisto - persistimos. Encontro rostos conhecidos, Vozes ressurgem na memória... Gritos - nesse instante silencioso - Cerram o sono e a paciência. É preciso ter coragem ou estar louco Para saber-se a muito e ser tão pouco. A manhã se aproxima, Sabemos que o Sol existirá longamente E que cada manhã vindoura é um dia a mais De menos paz, de intensa irracionalidade. Preso neste mar de papéis A mente convergindo para a incoerência E essa lembrança triste e serena, trapaceira. Vão-se os anéis, os dedos... [M.S., abril/2000]
