Todos os posts de Marcelo Siqueira

Sou o que sou: presente, passado e futuro; tempos intercalados; movimento das ondas e do espaço; metamorfose ambulante e, ainda assim, o mesmo de antes! Professor do Ensino Fundamental por oito anos, atualmente diretor escolar em uma escola de Educação Infantil, "péssimo aluno, ótimo estudante" - alguém dissera de mim, se bem que tenho minhas dúvidas - leitor, garimpador de pérolas discursivas, escrivinhador sem pretensões literárias. E assim caminha a humanidade...

Talvez

Tudo em mim se vai
Tudo o que é meu
E tudo o q'eu poderia ter sido
Inclusive o que eu sou.

De mim apenas fica
Um pouco do que fui
E um tanto do que serei
(do que, na verdade, penso em ser)

Já não tenho medo de me perder
Mas 'inda me procuro a cada instante
Por isso escrevo como quem joga
Palavras ao vento,
Conchas ao mar,
Areia no deserto...

Sou isso mesmo
E nem mesmo sei quem sou
No espelho me desconheço,
As águas não me refletem,
O fogo não ilumina
Nem tampouco aquece.

Sua voz ainda assusta
Seu nome tange os signos
Mas não encontro eco na memória.
Todavia, persiste.

Assim, a sua ausência é tão concreta:
Às vezes desencontrada
Outras, jamais acontecida.

Talvez eu explique,
Talvez não entenda,
Contudo, esta é a minha vida.






Poética do puro e do profano

                     I

...Às vezes escolho um beco sem saída
Mas não há sempre becos sem saída
Nem tristeza que perdure
Nem felicidade infinita.

                    *

"All the bridges that you burn
Come back one day to haunt you".
                  (Tracy Chapman)

                     II

Sou o operário das letras
- Imagino-me assim;
Faço com tal:
Fabrico ilusão, sonho e ideal;
Instinto? Revolução.
Sigo esta trilha
e acho que é essa a minha natureza.

                    *

"Everybody sing we're free, free, free".
                         (Tracy Chapman)

                    III

Procurei respostas para algumas situações...
Respostas não encontrei em frases
- encontrei-as em seus atos.
Telefonei: será que ainda alimento esperanças?
Acho que regresso ao passado e talvez seja tarde
Porém não acredito que seja - tudo mudou.

Escrevo como se depusesse em um grande julgamento:
Os versos que fiz para os meus camaradas foram sinceros;
Os versos que fiz para a minha amada foram sinceros.
Sinceros foram os versos que não ousei fazer.

Estou pensando em novas frases com velhas palavras até.
Quando preciso com urgência tudo desaparece.

Meritíssimo, não sou poeta, não sei escrever.
Pode ser que eu tenha transmitido essa imagem,
                                      só isso,
                                         só...

                    *

"Mal sabe a criança dizer mãe
e a propaganda lhe destrói a consciência".
                   (Eduardo Alves da Costa)

                    IV

Tudo bem, digamos que eu seja realmente poeta.
Brincando de se passar por hermeneuta,
                         ou astronauta
                          das palavras
                      dos sons citados
                       sem ritmos, dos
                   fonemas, dos planos
             dos filmes dos cinemas...
Pouco (ou nada) importa a esta altura.

                    V

Mas sou, som sim o poeta
- o poeta do apocalipse, da beira do precipício
                       fazendo das letras o meu
                                         ofício
                                 e o meu vício.

Sou a coisa podre
remoendo o treco nojento que revira o bagulho escroto
à procura do nauseabundo odor das palavras.

Sou o seu nada
o êxtase da indiferença retorcido ao nunca;
o ser misterioso que ao lhe ver passar ao seu chão
                                            junca.

                    Sou o poeta
                        do
                    fim do milênio.

Vejo as casas que transmitem ideias
                  serem destruídas,
Vejo as casas que abrigam os mortos
                  serem destruídas,
Vejo a poeira se erguendo
enquanto o concreto vai caindo.

Tentei. Tanto quanto tive tempo.
Trespassando horas e toneladas.
Tudo: multiplicado pelo vazio absoluto

E, em meio a tanta magnitude,
em meio à gravidade da situação.
ainda posso ver uma criança sorrindo.

Eu sou o poeta e não o profeta.
Tenho o alfa e o ômega - o início e o fim -
                         não em minhas mãos
                   mas em minha imaginação.

                    *

"A vida nós a amassamos em sangue
         e samba
enquanto gira inteira a noite
sobre a pátria desigual..."            
                 (Ferreira Gullar)

                    VI

Epílogo: Os corpos em chamas na noite tranquila...
           As cinzas no céu, carregadas pelo vento
                             para repousar no mar:
                         Cinzas da poluição fabril
                     resultada da ganância febril.

                    *

               "You in your fancy
               Material world
               Create in your image
               A supreme god

               Your virgin mary
               Your holy ghost
               Claimed to be purê of heart
               Have hands are stained with blood"
                                  (Tracy Chapman)










 

Palavras

1 – É necessário dizer

Preciso dizer-te
Esta noite, somente
Uma palavra-chave
Abrir as portas do mundo
E somar cada estrela
De todas as constelações
E multiplica-las por cada gotícula
De água das nuvens desse inverno...

Preciso dizer-te, celeste
É o espaço sideral
Porta e chave do Universo.
Invadir, já, o planeta
Da constelação de mesmo nome
E alcançar um pedacinho
De um sonho e de uma vida
E multiplicar, multiplicar
Por todas as ansiedades
E por todas as esperanças...

Preciso dizer-te, Aurora
É mais que a luz da manhã;
É pura sincronia
Dos versos divinos
Concretizada (em vão)
Pela necessidade
De efeitos naturais
Para acordar os seres humanos...

Estender, pois, a mão
Sem luva que derrube
Ao escapar,
Mas estender a mão nua,
Sem segredos a esconder.

2 – Perspectivas

Preciso dizer-te
Que já estamos sem tempo
E há tempos estamos distantes.

(Uma palavra em desespero
percorre meus pensamentos)

Preciso dizer-te
Que temos, ainda, alguma chance
E as alternativas foram abandonadas.

(Uma voz suave
alucina minha alma)

Preciso dizer-te
Que os planos foram queimados
E, mesmo assim, lutamos.

 

E por falar em cesta básica, cartão merenda, kit alimentação…

Senta que lá vem história…

Era início dos anos 80. Morava ainda em Embu das Artes e, por óbvio, a memória daqueles anos são apenas flashes de episódios recortados.

Eu devia ter uns 3, 4 anos e morava numa casa de dois cômodos com meus pais, meus irmãos, um casal de tios e seus filhos, meus primos.

Não tenho memórias dessa convivência, mas curiosamente recordo de dois episódios específicos. Continuar lendo E por falar em cesta básica, cartão merenda, kit alimentação…

Bolsominions fazem das redes sociais territórios sem lei

Sentados no sofá, atrás de celulares, notes ou PC, os típicos bolsominions, machistinhas misóginos, falam grosso com mulheres, ameaçam, se sentem reis do universo, acostumados que estão a achar que a internet é o cercadinho do Bolsonaro, onde o gado fascistóide vomita seu ódio livremente. Continuar lendo Bolsominions fazem das redes sociais territórios sem lei

Meio ambiente e superação do capitalismo

O ar está mais puro nos países confinados por coronavírus

Com isolamento, cai poluição do ar em São Paulo

Com praias vazias, 97 tartarugas-de-pente nascem em Pernambuco

*

Já falei por aqui que a pandemia do covid-19 coloca em cheque as políticas neoliberais e a ideologia fascistóide defendida pelo bolsonarismo.

Acrescento, agora, que mais do que revelar que neoliberalismo e bolsonarismo são necropoliticas, a pandemia expõe a ineficiência e crueldade do próprio modo de produção capitalista. Continuar lendo Meio ambiente e superação do capitalismo

Artefato “sui generis”

Vou contar uma coisa que, ao ver este post (grande ideia, aliás!), me fez lembrar de um cara que conheci no movimento secundarista. Não lembro quem, lamento, e os amigos da juventude que estão por aqui podem me ajudar a lembrar. O próprio pode se revelar, caso queira…

O fato é o seguinte: era um cara que produzia um artefato sui generis, que usava quando queria que as aulas fossem suspensas. Continuar lendo Artefato “sui generis”