Às memórias que as palavras trazem, adicionei imagens que remetem a outras lembranças, construindo algo fora do tempo, ou melhor, anacrônico, em que os tempos se misturam e as histórias e as memórias se perpassam. Não seria assim, na tecitura da vida, entre tempos e contratempos, aos trancos […]
Você é mais bonita que uma bola prateada de papel de cigarro Você é mais bonita que uma poça d’água límpida num lugar escondido Você é mais bonita que uma zebra que um filhote de onça que um Boeing 707 em pleno ar Você é mais bonita que […]
Ela era tão sã e séria que as meninas a invejavam, os meninos a temiam e os adultos lhe duvidavam da idade. Um pouco de maluquice lhe faria bem…
Eu te falei: meus jogos de palavras são palavras em jogo. Lançadas ao vento, sopram furacões e tempestades sem mortes para contabilizar nem mortos a lamentar o destino perdido, ou encontrado. Sem resultado algum. Eu te falei; você que não quis ouvir. Agora, ouça…
Brincando com um importante conceito de nosso querido velhinho de longas barbas brancas, o Karl Marx, que define a luta de classes como o motor da história, arrisco a dizer que a insatisfação é o motor da luta de classes.
Um encontro imaginário com Carlos Drummond de Andrade…
Como cacos colados remendo versos anacrônicos: Anátemas pueris de uma sorte inglória, fogos de artes e ofícios, estampidos no sótão, declarações de paz e fortunas descabidas, impostos retidos na fonte dos desejos compartilhados (cem dias em um só tempo). . Tudo duvido da vida: Até mesmo a improbabilidade […]
Eu não li as suas poesias. Esperei o ônibus passar Enquanto o tempo foi se aproximando. Eu não li as suas cartas. Estão em alguma gaveta No subconsciente (É como se eu nem as tivesse recebido). Eu não li os seus lábios, Que, distantes, exclamavam Qualquer coisa […]
Passei a semana toda apoquentado com uma crônica a ser entregue ainda hoje. No início estava empolgado com a proposta – belo desafio! –, mil idéias passando pela cabeça, mas nenhum assunto em especial. Conheço um poeta que, na falta de assunto, escreve sobre o próprio fazer poético. […]
